У Вечного огня
Сочинение-рассуждение
Подошвы поднимают пыль от седого песка…
«Ты меня предашь? Ты меня спасёшь?»
Зажат в тугом сплетении кулака
Холод стали, тонкий нож.
Подошвы поднимают пыль от седого песка…
«Какой сегодня будет рассвет?»
Рану крепко сжала рука -
На песке кровавый след
Тёмное небо в рваных облаках…
«Нёсшие свет не погаснут!»
Не жаль умирать в чужих песках,
Если они родной полынью пахнут.
Болатова Гульжамиля
Пламя Вечного Огня вырывалось из ярко-красного обода звезды. На платформе рядом с ним не осталось ни одного светлого пятна мрамора, всё было усеяно цветами. Казалось, старый пиджак, сплошь в орденах, тянул к земле его прямую спину. Он кланялся всполохам огня, прижимая суховатую ладонь к лицу.
- Мама, дедушка плачет… – Растерянно потянул за мамину юбку маленький мальчик. Женщина, взглянув на сына повлажневшим взглядом, подхватила его на руки.
- Смотри внимательно, - зашептала она ему на ухо. – Это один из самых сильных людей, которых знают все.
- Правда? Сильнее папы?
Я стояла совсем рядом и слышала их тихий разговор. Мальчику, лет четырёх, не сиделось на руках матери. Он хотел лучше рассмотреть Героя, о котором с затаённым дыханием рассказывала мама.Мамам с сыном щурились от ослепительного солнца и не замечали моего взгляда.
Эта сцена напомнила описание самого первого парада, о котором я читала. «Пусть выше поднимут детей, спасённых от тысячи тысяч смертей», - А. Ахматова сумела перенести в эти строчки ту дрожь, которая охватила меня в эту минуту.
Где-то загремела музыка. Лицами людей завладело глубокое выражение светлой печали и уважения. Не знаю, о чём каждый из них думал, но все мы испытывала одни и те же чувства. На плечи всех, кто сейчас молча почитал не вернувшихся, лежал непомерный долг ценою в собственную жизнь: «Вспомним всех поимённо…»
Молчание владело толпой…
А я, шестнадцатилетняя девочка, погрузилась в размышления, глядя на хрупкую спину в непомерно большом пиджаке Человека, стоявшего в центре толпы, у памятника Вечной памяти. Человек стоял ко мне вполоборота. Его плечи мелко подрагивали, подрагивали... И мне вспомнились ветхие, покрытые сетью фотокарточки с изображением моего деда. Моего!!!
Он был таким же простым солдатом, держал оборону под Ленинградом. Ему посчастливилось вернуться домой живым, хоть и с серьёзными ранениями. Дед дрался наравне с врагом за право ещё раз обнять жену и детишек и вышел из этой бойни победителем. Я горда называться его внучкой. Внучкой борца с фашизмом!
И сейчас, стоя посреди толпы, я снова задумалась обо всём, чего коснулась война… Обо всём и обо всех. Задумалась о силе человека и собственной ответственности перед человеком и человечеством! «Никто не забыт и ничто не забыто» должно стать путеводной нитью жизни современного мне общества.
Человек развивается. Он обманывает природу вещей, изобретает самолёты и подводные лодки. Инновационные открытия в медицине, сделанные людьми, продлеваютчеловеческие жизни, создают новые места для шагающего вперёд нового поколения. Искусство и техника, наконец, соприкоснувшись, тоже идут нога в ногу со временем на благо всем. Но история, безжалостный свидетель времени, фиксирует все события и деяния человека. Она бесстрастный фиксатор всего хорошего и плохого, делающего людьми и против людей. И история – тот остров, что ведёт за собой и войны. Они неизбежны до тех пор, пока существует хоть одно оружие, созданное людьми, позволяющее убивать себе подобных. Ибо нет тяжелее преступления, основанного на бесчеловечной теории против природы людей.
Способный как на убийство ближнего, так и на его защиту, человек идёт по тонкой грани, боясь оступиться на полшага в сторону. Такова человеческая натура – жить и сражаться за свою жизнь и жизнь дорогих людей.
… Но вернёмся в реальность. Заметив движение за огороженной площадью, я отвлеклась от своих мыслей: казалось, она полнится призраками прошлого. Мои ровесники, одетые в тёмно-зелёную форму, красиво отдали честь и двинулись вперёд строевым шагом. Все, затаив дыхание, не отводили взгляда от них. Парад начался. Парад в честь Победы над фашизмом. Как память о прошлом… Это Ленинграду мой земляк – акын Жамбул Жабаев посвятил стихотворение «Ленинградцы, дети мои».
Моё поколение не знает войну, её суровых будней. Не слышит взрывов бомб и мин. Моё поколение – поколение мира и благоденствия. Так охота, чтобы мы никогда, вслед за Семёном Гудзенко, не сказали: «Мы не от старости умрём – от старых ран умрём»!
Мы даже не подозреваем, какое счастье выпало на нашу долю – жить без войны!Но жуткий лик войны, навсегда запечатлённый в сердцах ветеранов, смотрит на нас с страниц учебников истории. И безмерная благодарность поднимается в груди. За тех, кто осилил, одолел фашизм! За наших людей! Смелых и бесстрашных!
Мы знаем: духовное становление человечества формирует общую мораль и этику. И человек, чтобы остаться человеком, всегда стремился к идеальному обществу и искал новые, непроторённые моральные и этические пути к нему. Все мыслимые альтруистические подвиги были именно на это. Подвиги и нашей Алии Молдагуловой! И Маншук Маметовой! И нашего земляка Бабина! И Николая Гастелло! И Александра Матросова!..
Я верю в них и в то, что мы их не забудем. И в то, что новые люди будут идти вперёд без амбиций и эгоистических желаний.
… Музыка прогремела на последнем такте и замолкла. Взрослые крепче прижали к себе своих малышей. Георгиевские ленты, повязанные на груди, словно стали ярче, шары из детских руках взвились в синее майское небо. И голова ветерана, белоснежная в свете солнца, гордо поднята. За себя. За всех фронтовых товарищей и друзей, оставленных на полях сражений. Подслеповатые глаза Человека слезились на солнце, когда он провожал взглядом шары, взлетевшие вверх. Он улыбался, глядя куда-то в толпу, и радовался возможности стоять здесь и просто пускать шары в небо. Вместе с теми, за кого он сражался в ту страшную войну 1941 – 1945. |
