Люди оставляют после себя пустоту… Уходят, даже не обернувшись. Кто-то молился месяцу, кто-то – кресту. Кто-то в окопах жил, под пулями пригнувшись.
А кто-то чужие слёзы пил, через материк перегнувшись. Потом рыдал что было сил, о своё же невежество споткнувшись.
Одни плотнее запахивали плащи. Другие натягивали кепки по самые брови. Третьи в карманах перебирали ключи. Пятые ели таблетки, морщась от боли.
Шагали, высоко подбирая колени, и, кажется, звали с собой, но стоит ли идти послушной тенью, если везде остаёшься нищей рабой?
Куда идти, если земля под ногами круглая, как зрачки винтовок, если земля усеяна крестами, что нарисовал усатый полковник? |